En vrac

La sortie de Tokyo est toujours impressionnante. Même si de grands jardins tentent vainement de "verduriser" la capitale, elle reste sans surprise une mégalopole de béton où les arbres font l’école des buissons. Vingt minutes de train et nous voilà sur une autre planète où le vert est tout puissant. Une dictature végétale. Le vert flotte jusque sur l’eau. Les nénuphars et les lotus tapissent les lacs. Notre œil se réhabitue lentement à cette couleur qu’il avait oubliée.

Les rizières tracent des perpendiculaires qui filent vers nous. Sur la mer, de petites îles toutes rondes et coiffées d’arbres poussent comme des champignons sous-marins. On dirait que la forêt a laissé tomber son ballon dans l’eau.

Les habitations sont rares et éparpillées. Les bateaux jonchent la côte. Les montagnes sont rondes et basses. Elles ont perdues leur coiffeur. Les arbres y sont plantés n’importe comment. Tout à l’air de pousser si facilement qu’on se demande si en faisant tomber de la sauce samouraï, il ne va pas pousser un kebab. Ça doit être pour ça que les Japonais ne font pas caca dans les sous bois.